Biografia novamente Canastra

A sordidez é mais simples, é mais prática, por isso custa mais caro. Ando pagando o preço, eu sei; as noites e as noitadas; os dias e as cansadas pernas, os cansados olhos dos sorrisos cansados. Não tenho esperado mais que isso, e acho que na realidade nunca esperei mais que isso. Continuo esperando por isso; continuo esperando por aquilo das incontáveis vezes que contei e recontei a todos que ainda tem coragem de dar-me mais uma chance.

Em terra de Reis e Maestros, Canastras não possuem vez. O que posso eu oferecer que estes outros não tem? Tenho a pose, apenas. Tenho as palavras, apenas. Tenho minha imagem, apenas. Os outros também. Eles não se dão ao luxo de darem-se à luxúria. Eles se dão ao luxo dos restaures caros, das roupas caras, dos carros e lares perfeitos. Eu apenas gasto com o sujo. Espero encontrar na lama alguma lótus que não morra em minhas mãos - como todas as outras que tentei acolher em meus vasos caseiros, tamanha solidão. Não que onde eu more traga diferença de onde elas nasceram, mas elas não são dali; elas não nasceram para ser dali. Nasceram para a luz; a mesma que machuca meus olhos na manhã seguinte e queima minha pele regada a luz negra e neón.

Por que eu deveria me importar, mesmo? Tenho o prazer em uma das mãos e minhas palavras na outra. E é tudo que tenho desde que partiste. Isto, Reis, Maestros e é isto.

E é isso.

E é isso

tudo que tenho

desde o medo

à euforia.

E é isso

das palavras

que digo

à eutanásia concordada.

E é isso,

pelo visto.

E a compaixão

dos tolos.

E os olhares

de ontem.

E os santos

tão pacientes com meus pesares.

E as santas

de bolso,

de meu bolso estrategicamente rasgado.

E meus dedos

imageticamente imaginados entrelaçados

em teus meios.

E minha imaginação

embora distorcida,

não errada ou obsessiva.

Desculpe,

mas é tudo isso

tudo que tenho.

E não me parece justa uma troca de tudo que tenho por um pouco de realidade. Não me parece - e nem é - o bastante. Sou cachorro de rua querendo adotar outras dores para confortar, fazê-las delas minhas e passar a mão em sua cabeça, como se passasse em minha - pois meu orgulho incessante não suportaria outro fazendo isto por mim.

Sou da lama confortável, afinal. Afinal é a luz muito forte, e me queima as idéias - com acento, por favor!

Perdão, irmãos;

mas é isso tudo que tenho:

um terrível clichê.